«Nunca nadie ha escrito o pintado, esculpido, modelado, construido, inventado
sino para salir realmente del infierno». (
Vincent Van Gogh)

domingo, 26 de febrero de 2017

encierro

Da vueltas por su habitación, escucha el tic tac del reloj, quiere sonreir y no puede. El gato, cansado de frotarse en sus piernas sin recibir una caricia, se acuesta resignado en su rincón de trapos. Hoy no tiene la excusa del día nublado, frío o lluvioso. No. Afuera brilla el sol, no hay viento y es tibia la temperatura. ¿Qué es lo que hace, entonces, que Frida permanezca allí encerrada?, en su habitación y en su mente, recorriendo pensamientos que terminan en la nada como en los laberintos. La ciudad está afuera, solitaria, indiferente, los amigos no están o están en sus propios encierros. Uno andará con su cámara captando el mundo, congelando la vida, en imágenes. El otro, el pianista, cansado ya, perdido en algún lugar lejano, no dejará de pensar en ella con rencor, eligiendo irse del mundo antes que perdonarla. Otros la recordarán de vez en cuando, y algunos la habrán olvidado definitivamente, cansados de esperarla. Y ella de esperarlo a él.
 

1 comentario:

  1. Creí que te había perdido tu mente lúcida y me alegro de que sigas teniendo el cabello y los pensamientos revueltos.

    Gracias

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