«Nunca nadie ha escrito o pintado, esculpido, modelado, construido, inventado
sino para salir realmente del infierno». (
Vincent Van Gogh)

domingo, 3 de octubre de 2010

Destino

Deslizábase, húmedo el cielo y el mar embravecido,
por la grisácea ruta
empapada su mente en vividas sensaciones
huidizas e inefables
Avanzaba el sendero tantas veces recorrido
como su caminar por el mundo
tantas veces transcurrido.
Agotábase su tiempo lo sabía y sin respuesta aún a su pregunta eterna
avizoraba un final insatisfecho
sin jactancia ni melancolía
Soportaba su andar sin emitir demanda
sabiendo que del oro perdido aún quedaba
un ténue brillo en los rincones de su alma
Sabíase diálogo consigo alrededor de su incognita peremne
que la situaba siempre en el punto de partida
en sus soledades de amor impenitente
en su amar sin ser amada y en ser amada sin ver
Volvíase de nuevo a ese encuentro de envolventes sensaciones
de otrora hogueras encendidas
aún de fulgores no extinguidos
Y en ese ver vióse como ardiente flor de pétalos
en su irrevocable destino
de morir al ser cortada o languidecer dejada.


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