«Nunca nadie ha escrito o pintado, esculpido, modelado, construido, inventado
sino para salir realmente del infierno». (
Vincent Van Gogh)

miércoles, 4 de enero de 2012

Deseo







Alguien entrará a mi casa algún día
cuando de mi no quede nada
y preguntará
¿quién escribía en esa mesa, desolada?

Y yo me p
regunto ahora
que sentía ella cuando desde esa mesa
miraba por la ventana
esa rosa roja que florecía por ella
junto al cedrón que resiste avejentado
y reverdece todavía.

Tercio
pelo de pétalos y
humeda
d brillante de rocíos pasajeros
si pudiera residir eternamente
en cada instante de tu aroma
sin elegir vivir e
n el pasado
ese instante de indescifrable embriago.

4 comentarios:

  1. Tal vez demasiadas preguntas para un polvoriento desván de la memoria !!

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  2. me encanta su poesía. Y me doy cuenta que aproximadas que estamos a pesar de la distancia.
    ¿Cual es el misterio? del tiempo, de la distancia.
    ¿Las almas permaneces juntas?

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  3. Ir al pasado sin ir de verdad, o sentir los sentimientos que nos quedaron de aquellos felices años de la pubertad, la infancia y la adolescencia, mire, yo cuando me enamoré de mi mujer Margarita fui recordando sentimientos que creía ya olvidados, en la playa, en el campo e incluso en la urbana casa materna, en todos los lugares, no es que fueran nuevos, los tenía ya conmigo allí.

    Un abrazo

    Vicent

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  4. Tal vez de eso se trate el deseo: de la incesante búsqueda de reencontrarnos con lo ya vivido.

    Gracias por pasar: Vicent, Madreselva, Lorey.

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