He llegado al fin, después de casi un día. Todo parece igual, el mar, las acacias, el camino de hojas secas. Sigue allí todavía, la casita de la magia, blanca, misteriosa y vacía. La bomba de agua está quieta y en este anochecer no se escuchan los silbidos, ni hay mate, ni fogón, ni leño ardiendo. La playa, solitaria, murmura su penumbra y observan las estrellas recelosas, la quietud de las sombras y el fulgor en la cresta de las olas. No hay huellas en la arena, los sonidos y las voces se han borrado. Está triste la Villa, sin ellos, los magos que inventaban realidades. Era simple la propuesta: decir lo que se siente mirando el fuego enloquecido y hacia arriba las estrellas. Fue allí donde ocurrió sólo una vez. Furtivamente. Suavemente buscando de cuidar a la hermosura. Ahora estoy aquí, volviendo para convencerme, de que existió un lugar. Todo está quieto, perfumado y húmedo, pero ellos ya no están. Volví al pasado para llevarme la brisa y los aromas y encuentro solos a los viejos troncos y repiqueteando entre las ramas, un nostálgico gorjeo de gorriones. Todo parece igual, el mar, las acacias, el camino de hojas secas, la bomba quieta pero ellos, ya no están.
Hola, he venido traído por su visita a mi blog, y veo en primera página el busto de Borges, uno de mis autores preferidos en lengua castellana, no porque sea mejor o peor que otros sino porque veo en él mi yo más recóndito y me alegra.
ResponderEliminarEn cuanto al cuento corto "Un lugar" me gusta, la melancolía o la nostalgia es de lo más Becqueriana, hoy precisamente he ido con mi mujer a la antigua casa paterna, hoy hay un bar tetería árabe pero ellos, mi padre, ya no están...
Me ha emocionado, muy bueno.
saludos de
Vicent