encierro

Da vueltas por su habitación, escucha el tic tac del reloj, quiere sonreir y no puede. El gato, cansado de frotarse en sus piernas sin recibir una caricia, se acuesta resignado en su rincón de trapos. Hoy no tiene la excusa del día nublado, frío o lluvioso. No. Afuera brilla el sol, no hay viento y es tibia la temperatura. ¿Qué es lo que hace, entonces, que Frida permanezca allí encerrada?, en su habitación y en su mente, recorriendo pensamientos que terminan en la nada como en los laberintos. La ciudad está afuera, solitaria, indiferente, los amigos no están o están en sus propios encierros. Uno andará con su cámara captando el mundo, congelando la vida, en imágenes. El otro, el pianista, cansado ya, perdido en algún lugar lejano, no dejará de pensar en ella con rencor, eligiendo irse del mundo antes que perdonarla. Otros la recordarán de vez en cuando, y algunos la habrán olvidado definitivamente, cansados de esperarla. Y ella de esperarlo a él.
 

el instante

La sublime inmensidad de tus pupilas te arrastró a los laberintos de mi mente y allí estás trémulo como entonces, tres escalones más abajo, tus ropas mojadas y extendiendo tu mano buscando la mía: ¨huyamos juntos¨ me decía tu temblor pero allí quedamos, mirándonos húmedamente en un instante, que jamás regresó.

Las palabras y el agua

Las palabras pasan a mi lado indiferentes,
como el agua inasible circula hacia otras cuencas.
No hay imágenes en mi retina que se alojen prepotentes
ni hechos conmocionantes que me dobleguen.
Mi piel se ha olvidado el sentir de las caricias
cerrando hermética, la morada de mi alma
Me he ocultado en un espacio silencioso
que me ahuyenta todas las mentiras.
Sabiendo que, como el agua, las palabras no se agotan
sólo cambian de tanto en tanto, los rumbos
o esperan el momento del desborde,
como la fruta que estalla madura
o la piedra que se agrieta dando lugar al torrente.

Intensidad poética (Goethe)

Cuando lo más profundo de tu corazón,
toda conmovida, lo sientes todo,
todo cuanto alguna vez te fuera deparado
de alegría o de dolor,
y el pecho aborrascado, te palpita
y pugna por desahogarse en el llanto
y su ardor acrécese no obstante,
y todo tu ser vibra y palpita y se estremece,
y los sentidos se te nublan,
y parece que vas a sucumbir,
y te desmayas y todo en torno tuyo
súmese en tinieblas,
y tú, penetrada del más íntimo, personal sentimiento,
abarcas con tu alma un mundo entero,
entonces, muere el ser humano.

(Goethe)

Despedida

Por el momento, dejo de publicar en este blog, porque ha ocurrido una modificación interna en la configuración, que bloquea varias funciones y lo hace muy limitado.

Como no he podido volverlo a su anterior estado, decidí cambiarme de casita, por decirlo de algún modo, así que a partir de hoy nos vemos en Pretexto.

A través del lenguaje algo recogeré

¨Lo que vieron mis ojos fue simultáneo: lo que transcribiré, sucesivo, porque el lenguaje lo es.

Algo, sin embargo, recogeré¨

La simultaneidad a la que Borges alude está en el Aleph. El todo en uno.

¨El diámetro del Aleph sería de dos o tres centímetros, pero el espacio cósmico estaba ahí, sin disminución de tamaño.¨

En simultaneidad, el Aleph refleja lo universal y él lo pudo ver. El instante universal. Lo Imposible para el humano.

Y algo pudo recoger. 

Algunas migajas o esquirlas de universo nos son dadas, se infiltran en nuestro mundo humano. Aunque sólo por trasmutación al plano lingüístico. Traspoladas a otro orden. A través de ese único elemento que enlaza y nos permite cierta transmisión. El escritor, a la vez que muestra nuestro límite respecto a ese universo que nadie vio, nos regala nuestra única posibilidad: cierta enumeración parcial de conjuntos infinitos. El poeta pudo ver, en un acto de alquimia tal vez, o un acto sagrado, y transmitirnos esto:

¨En ese instante gigantesco, he visto millones de actos deleitables o atroces; ninguno me asombró como el hecho de que todos ocuparan el mismo punto, sin superposición y sin transparencia. Lo que vieron mis ojos fue simultáneo: lo que transcribiré sucesivo, porque el lenguaje lo es. Algo, sin embargo, recogeré.¨

¨En la parte inferior del escalón, hacia la derecha, vi una pequeña esfera tornasolada, de casi intolerable fulgor. Al principio la creí giratoria; luego comprendí que ese movimiento era una ilusión producida por los vertiginosos espectáculos que encerraba. El diámetro del Aleph sería de dos o tres centímetros, pero el espacio cósmico estaba ahí, sin disminución de tamaño. Cada cosa (la luna del espejo, digamos) era infinitas cosas, porque yo claramente la veía desde todos los puntos del universo. Vi el populoso mar, vi el alba y la tarde, vi las muchedumbres de América, vi una plateada telaraña en el centro de una negra pirámide, vi un laberinto roto (era Londres), vi interminables ojos inmediatos escrutándose en mí como en un espejo, vi todos los espejos del planeta y ninguno me reflejó, vi en un traspatio de la calle Soler las mismas baldosas que hace treinta años vi en el zaguán de una casa en Frey Bentos, vi racimos, nieve, tabaco, vetas de metal, vapor de agua, vi convexos desiertos ecuatoriales y cada uno de sus granos de arena, vi en Inverness a una mujer que no olvidaré, vi la violenta cabellera, el altivo cuerpo, vi un cáncer de pecho, vi un círculo de tierra seca en una vereda, donde antes hubo un árbol, vi una quinta de Adrogué, un ejemplar de la primera versión inglesa de Plinio, la de Philemont Holland, vi a un tiempo cada letra de cada página (de chico yo solía maravillarme de que las letras de un volumen cerrado no se mezclaran y perdieran en el decurso de la noche), vi la noche y el día contemporáneo, vi un poniente en Querétaro que parecía reflejar el color de una rosa en Bengala, vi mi dormitorio sin nadie, vi en un gabinete de Alkmaar un globo terráqueo entre dos espejos que lo multiplicaban sin fin, vi caballos de crin arremolinada, en una playa del Mar Caspio en el alba, vi la delicada osadura de una mano, vi a los sobrevivientes de una batalla, enviando tarjetas postales, vi en un escaparate de Mirzapur una baraja española, vi las sombras oblicuas de unos helechos en el suelo de un invernáculo, vi tigres, émbolos, bisontes, marejadas y ejércitos, vi todas las hormigas que hay en la tierra, vi un astrolabio persa, vi en un cajón del escritorio (y la letra me hizo temblar) cartas obscenas, increíbles, precisas, que Beatriz había dirigido a Carlos Argentino, vi un adorado monumento en la Chacarita, vi la reliquia atroz de lo que deliciosamente había sido Beatriz Viterbo, vi la circulación de mi propia sangre, vi el engranaje del amor y la modificación de la muerte, vi el Aleph, desde todos los puntos, vi en el Aleph la tierra, vi mi cara y mis vísceras, vi tu cara, y sentí vértigo y lloré, porque mis ojos habían visto ese objeto secreto y conjetural, cuyo nombre usurpan los hombres, pero que ningún hombre ha mirado: el inconcebible universo.¨

Feliz año nuevo. Año que para nosotros transcurrirá en un tiempo, pero que, en el universo, ya transcurrió.




Referencia: El Aleph de Jorge Luis Borges

Borges a fondo

¨hermosos versos aunque yo los haya escrito¨

¨a veces uno se distrae¨

¨ofrezco mi decrepitud a su mirada¨

¨uno debe tratar de no tener razón en las discusiones¨

¨publicamos para no pasarnos la vida corrigiendo los borradores, para librarnos de un texto¨ 

¨primero mis amigos se quedaron sin cara, luego los libros se quedaron sin letras, ... no hay nadie en el espejo... me miro en el espejo y no se qué horrible anciano me está mirando del otro lado¨ 

¨la ceguera es una forma de soledad¨

¨el poema renace cada vez que lo leen¨

¨creo que estoy de acuerdo con lo que escribí¨

¨yo no se si algo puede ser sencillo en este mundo tan complejo¨

¨la rosa es sin por que¨

¨el arte sucede¨

¨de mis soledades voy y a mis soledades vengo¨

 Entrevista A Fondo

Poema de Francisco Canaro

Fue un ensueño de dulce amor,
horas de dicha y de querer.
Fue el poema de ayer,
que yo soñé de dorado color.
Vanas quimeras que el corazón
no logrará descifrar jamás.
¡Nido tan fugaz,
fue un sueño de amor,
de adoración!...

Cuando las flores de tu rosal
vuelvan más bellas a florecer,
recordarás mi querer
y has de saber
todo mi intenso mal...

De aquel poema embriagador
ya nada queda entre los dos.
¡Con mi triste adiós
sentirás la emoción
de mi dolor!...

Una mujer

Una mujer desea que la amen por lo menos una vez

si ha de tener sentido su vida que la belleza le dio.

Una mujer es como el jazmín que nace para el perfume

que espera que la huelas por lo menos una vez.

Una mujer se pregunta ¿a qué vino a su jardín la rosa

sino a ser contemplada por lo menos una vez?

Una mujer fue bañada en la blanca espuma de mar

mirada en la languidez ondulante de las olas
y suavemente acariciada por lo menos una vez

Una mujer quiso poder escribir sin saber que ella era en su ser
eso que el gran poeta cantaba por lo menos una vez.

Foto sustraída furtivamente de El corazón de Kira

Tango

El romanticismo

Es la primavera de la vida. La mórbida vivencia de fusión con el objeto amado. Inunda el alma hasta lo insoportable.

Es el esplendor de la naturaleza, de las flores, del trueno, que están allí en devenir eterno.

Busca la perfecta e imposible amalgama con el todo. Es el sentimiento estético, intolerante con la vida en su faz degradable. Es el envión inicial de la vida. Es la vida.

No puede explicarse ni el principio y ni el fin de la existencia. Sufre porque se niega a aceptar que el paraíso está perdido.

El que no cure del romanticismo, seguirá jugando al juego del todo o nada, buscando que la realidad ascienda a la poesía. Enfermando sin saberlo, creerá que la realidad es la poesía.

Muchos preferirán morir y otros reir, pero ¡ay!, desdichado aquel que, aunque sea por una vez, no ha padecido esa porfía.

Un poema tardío

Asomaste varias veces en mis vigilias y en mis sueños, 
eras ese niño perdido que perdí dos veces,
aquel que buscaba mi mirada interrogante,
ese otro que huyó en oscura noche
en el tren carguero, solitario.

Anhelando tú encontrar tu musa inspiradora
y yo tu sabiduría inconclusa
nos rozamos en imposibles encuentros
nos perdimos en tantos desencuentros.

Hoy reapareces de una sutil manera
y desde más allá de la vida
señalándome en un océano de palabras huecas
esa pretendida palabra síntesis, inaudible.
Palabra indecible cuya búsqueda te arrastró
al más siniestro infierno
y te hizo escribir el más maravilloso
y mortal poema.

Hoy reapareces para advertirme que,
si esa palabra encuentro
o pretendo extraer de su condición de inefable,
una daga se hundirá en mi pecho,
aún sabiendo que el miedo no es la barrera
que pueda impedir a la daga su destino.

Debate

Acercamiento

Siempre que te acerques a algo que promete un goce, hazlo desde la más pura ingenuidad, me digo.

Acercarme a un autor, sobre cuyo nombre centellean luces de admiración, es uno de esos momentos y se parece a cuando uno se enamora sin conocer casi nada de ese que nos deslumbra.

Leer antes lo que dicen de él sus adoradores sería perderme la oportunidad de sentir lo que para mí el escribió. Si vivió, padeció, amó y plasmó desinteresadamente su tesoro, acercarme a su legado será para mí un instante sagrado. Será a mi modo, dándome la oportunidad de que su creación cobre una especial realidad en mí.

Estoy hablando de Goethe. Entrar a su universo fue comenzar a visualizar los efectos de su obra sobre la humanidad, de mil maneras diversas. Leer el Fausto fue abrir una puerta que conduce a un, desconocido hasta entonces para mí, mar de belleza y pasión. Empecé por el final, por un libro escrito en los últimos años de su vida. Ahora me voy a sus comienzos, a leer Las penas del Joven Werther.

Les iré contando. Su lectura tendrá más sentido para mí si luego sé que ustedes sabrán lo que él me despertó.

Fausto (*)

Era un hombre que aspiraba a ver más allá, a penetrar lo que se resiste. El saber, el amor, la visión de todo. Era presa de una angustia. Iba en pos de los bienes que apenas pueden ser rozados. No saciaba su apetito. Era el típico hombre a quien el atuendo humano lo constreñía, le cortaba las alas, esas alas que lo apuraban hacia el sol, cómo a Icaro, pero a las que debía conformar con cortos vuelos rasantes. Era el típico hombre de conciencia exacerbada, demasiado atenta al tiempo inexorable. Contemplativo y exaltado ante los dones del alma y la naturaleza. Atribulado ante los misterios. Aspiraba ansioso robarle brillantes al lodo. Era el típico hombre, terrenal hasta el hartazgo, que no podía escapar a las tinieblas inconfesas del deseo.

Sabía desde siempre que el desenlace sería en el último minuto, que la secuencia estaba encadenada y que nada ocurriría antes de lo debido.

Alguien que lo había amado, le había dado un nombre. Lo había situado en el mundo, pero también, lo había marcado con la engañosa aspiración de arrebatarle los secretos al mundo. No lo hizo humilde sino engreído por su notable parecido a los dioses. Propenso a engañarse. Presa facil para que, un diablo inteligente, multifacético y hábil seductor enmascarado, le prometiera darle lo imposible, poseerlo todo. Sin calcularlo pagó vendiéndole su alma y creyendo alcanzar la libertad absoluta. Ingresó al mundo del fuego sin poder volver atrás.



(*) Inspirado en la lectura del Fausto de Gothe

La niña insatisfecha

Aún, entrada en años, como la niña, seguía preguntándose, con ese espíritu endemoniado que no le daba paz: ¿por qué no encontraba entre sus congéneres inquietudes parecidas?.

No había sido pasajera su tendencia a envolverse en una atmósfera melancólica, a solazarse en la pura contemplación, a buscar entre las letras, profundas y sabias palabras. ¿Qué buscaba desde siempre la niña adolescente que, en lugar de empolvar sus jóvenes encantos para ser amada, envolvía con preguntas todo aquello que miraba?.

¿Qué le faltó a la niña, que no pudo alivianar su existencia?. Ser semejante al semejante. No le faltaron cosas, pero algo le había faltado, algo que la lanzara al ruedo común de los mortales. Se repetía las palabras de Fausto*

Sigue, sigue
a ver si aciertas
con la alegre clave
de este rompecabezas que persigues.

Cada mañana, en su morada, se encontraba con la misma incógnita.



(*) de Goethe

el cielo

La vida y los discursos

Interesante reflexión de Vicent, publicado en La reconciliación, acerca del transitar por los discursos, según Lacan, para mantener un equilibrio emocional.

¨Todo el mundo necesita transitar de vez en cuando por todos los discursos que plantea Lacan para el ser humano, que básicamente son cuatro o cinco, pudiendo haber más si incluimos el religioso y algunos más residuales.

Una persona estable psicológicamente necesita pisar todos los discursos todos los días, tener un equilibrio entre todos, otra vez vuelvo a decir, cuatro o cinco, es decir, básicamente el capitalista, el del dueño, el universitario, el del analista y el histérico (Ver en este blog el artículo "Teoría de los cuatro discursos de Jacques Lacan").

El barón soltero vive normalmente o solo o con su madre, y tiene como partenaire esta mujer, o tal vez un amigo o amiga, con lo que normalmente si es la madre quien complementa el soltero hace que esté la mayor parte del tiempo al discurso histérico, y por tanto como este es el de la histeria puede quedar en muchos momentos castrado, por la "medusa" simbólica que supone el amor de la madre.

Y hay que, de vez en cuando, salirse de este discurso encontrando una mujer, que a pesar de no ser la suya, es decir, a pesar de ser una mujer fuera del matrimonio o de la creación de una pareja estable, con todas las dificultades que este logro tiene para un soltero; esta mujer puede ser una prostituta que haga despegar algún tiempo al soltero de su madre como partenaire, para así hacerlo viajar por los cuatro, cinco u ocho discursos humanos y mantener la estabilidad psicológica de la persona en cuestión.

De todas maneras el amor o la relación de partenaire no con una, sino por su carácter de intercambio capitalista "varias prostitutas", crea en el individuo en un primer contacto una permanencia muy larga a lo largo del día al discurso capitalista, lo que puede traer cambios en su personalidad, no es lo mismo una satisfacción onanista que pagar por los servicios de una mujer con todo lo que esto conlleva. Sin obviar los peligros de anclarse a este discurso, puede servirle para desancorar, momentáneamente de su madre y del tan molesto discurso histérico, aunque también necesario, para llegar a alcanzar su último deseo, es decir la preponderancia en un discurso donde se sienta más cómodo, que sólo la persona puede averiguar con un diálogo consigo misma.¨

El enamorado

por Jorge Luis Borges

Lunas, marfiles, instrumentos, rosas,
lámparas y la línea de Durero,
las nueve cifras y el cambiante cero,
debo fingir que existen esas cosas.

Debo fingir que en el pasado fueron
Persépolis y Roma y que una arena
sutil midió la suerte de la almena
que los siglos de hierro deshicieron.

Debo fingir las armas y la pira
de la epopeya y los pesados mares
que roen de la tierra los pilares.

Debo fingir que hay otros. Es mentira.
Sólo tú eres. Tú, mi desventura
y mi ventura, inagotable y pura.

El bosón de Higgs y yo

Cuando todo parecía quieto y sin novedades bajo el sol, acaba de producirse un descubrimiento que podría ser el comienzo de una gran revolución.

Parece que la máquina de Dios ha encontrado la Partícula, que para ser de una especie tan divina, le han puesto un nombre bastante hermético, que no aporta ninguna comprensión a los ciudadanos de a pie como lo es esta servidora. Si en lugar de bosón le hubieran puesto bolsón todavía nos daba un poquito de margen para divagar o para imaginarnos algo más concreto. Porque, como ustedes saben, todo pero todo lo queremos imaginar los humanos.

Volviendo al tema: este impactante descubrimiento ha ocurrido en el campo de la Física, pero no por eso supongan ustedes que he de renunciar a inferir, por ejemplo, que tal vez en un tiempo más o menos inmediato, algún efecto sobre nuestras vidas tendrá. Tan es así, que se ha comparado este suceso al que revolucionó a la genética: el descubrimiento del ADN.

Pero como la imaginación permite jugar libremente con las ideas y/o palabras leídas o escuchadas al azar, pues, en este blog de esparcimientos, a veces melancólicos y otras eufóricos, nos permitimos escribir estas neófitas y preliminares ocurrencias acerca del tema, desde un lugar de total ignorancia.

Parece que el bosón de Higgs no es en realidad un bosón, sino incontables bosones, que en su conjunto, si se pudieran reunir, constituirían el campo de Higgs. Es decir un campo hipotético que, un tal Peter Higgs en 1964 formuló, como variable necesaria, para poder hacer predictiva la Teoría Estándar de la Física. Uy qué difícil. Sería como si imagináramos un modelo de incontables pescaditos nadadores, pero para que estos naden nos viéramos llevados necesariamente a imaginar también un medio como el agua, en el cual las pobres criaturitas pudieran nadar, sino los pescaditos morirían y el modelo sería un fracaso. Pues entonces, ese agua sería a los pescaditos como el campo de Higgs sería al resto de las partículas conocidas del Universo. Una suerte de magma (energía) que abarcaría todo el Universo y con la que interactuarían las diferentes partículas allí presentes y actuantes. Además, con el agregado de que esta interacción le daría masa a dichas partículas. La masa sería directamente proporcional a la interacción, es decir, a mayor interacción mayor masa.

Primera pregunta que se me cae de este, mi cerebro marchito: ¿si no hay interacción no hay masa?.

Como puedo imaginarme la cantidad de cosas que se le están ocurriendo, a usted lector o lectora, amigo o amiga, dejo abierto el espacio para su expresión, no sin antes invitarlos a leer los siguientes artículos que sí están escritos desde un lugar de saber.

Gracias por esta interacción. Me hace sentir que existo.

Links recomendados:

¿Qué es el bosón de Higgs?

El bosón de Higgs explicado a mi abuela

Hallazgo de un partícula que podría ser el bosón de Higgs